Majeure
Ma fille a dix-huit ans
ce n'est plus une enfant
depuis déjà longtemps.
Elle est pauvre d'argent
mais riche d'idéaux.
Elle fait ce que doit
et se rebelle encore
quand on viole le droit.
Elle est comme une fleur
qui quêtant le soleil,
marche encore sous la pluie.
Les gens qu'elle rencontre
embellissent aussi.
Fièrement elle porte
ses couleurs sur sa hampe
droite et forte d'épines,
elle défend le vrai.
Elle s'endort parfois
épuisée et meurtrie,
mais elle se réveille
d'attaque pour la vie.
Elle est ma fille.
Et je l'aime en secret
libre, tendre et complice.
© Albert Davoine. Poèmes 6-640. Novembre 1995.
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